ALMENDRO
Los acuchillaron
seis décadas y media.
Mis ojos se pierden por calles de basura,
el dial de un teléfono despreció
besos que se desnucaron por la escalera del metro.
¿Qué podía buscar en un Kentucky Chicken?
¿Qué decía Pasolini?
¿Me hablabais a mí que estoy sordo de lejanía,
a mí,
que no puedo escribir con mi propia letra?
-¿Dónde estoy? -
Me gritan los muebles
de una habitación vacía.
La lluvia de los parques
lava el terciopelo.
Nunca estuve en el altar de ceremonias
ni nací en mi pueblo;
no puedo unir mi mano a la de un pobre.
Las tardes están llenas de grietas
y una trituradora para licuar amigos
funciona día y noche.
Las zapatillas de lana yacen olvidadas
debajo de un armario.
Peter Cakovsky
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