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Las bombas tienen un reverso de flores mutiladas,
los escualos eructan balas
y capítulos de Poe bajan por los intestinos.
He aquí, que la
ciudad desnudó sus ortopedias
y cestas inútiles de compra se derriten
como un rimel que cercara cuencas de vacío.
Es dolor.
Es la cuchilla de los dioses
que siega pechos delicados.
Graciosas babilonias
degüellan a las “call girls” de Mayfair
y un sabor agrio de cerveza
se mezcla con fuego real a mediodía.
Le Turk
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